"Il y a bien longtemps que j'ai renoncé à la peinture. Je ne fais plus que du dessin, de minuscules dessins qui prennent très peu de place sur le papier. Est-ce pour dissimuler ma maladresse ? Seul le blanc me parait légitime. Je n'aime vraiment les murs des galeries qu'entre deux expositions, quand ils sont nus : juste un clou ici ou là, quelques traces de doigts. Les murs de mon enfance étaient blancs. Ma mère m'incitait à les regarder longuement, à voir leurs aspérités sur lesquelles s'accrochaient des ombres minuscules, leurs craquelures, les taches d'humidité qui les assombrissaient en certains endroits, les fins sillons creusés par la brosse du peintre. Elle m'incitait à décrypter ces formes, à lire une histoire là où, apparemment, rien n'était écrit. Si j'avais à évaluer la dette que j'ai envers ma mère, je mentionnerai d'abord le fait qu'elle m'apprit à regarder les murs blancs."
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